tag:blogger.com,1999:blog-42842318564487284942024-03-12T23:57:45.111-03:00Mil e um poetas do BrasilUnknownnoreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-85303241400469657192011-05-05T06:55:00.004-03:002011-05-05T07:04:33.669-03:00Gerardo Mello Mourão<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh824-jeYWgY9gJL4QyCEMV0_a9INcN8DEbtK73GoDhyyDo4p470ekZHou_UTQpI9tZ4k8EWqTGMdJUdDB8uI53LRK9eot8sQld3CJdwvlcAkbSr8FiNv-tBnRlHK94oyVErakQO5AzYN6a/s1600/Gerardo+Mello+Mour%25C3%25A3o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh824-jeYWgY9gJL4QyCEMV0_a9INcN8DEbtK73GoDhyyDo4p470ekZHou_UTQpI9tZ4k8EWqTGMdJUdDB8uI53LRK9eot8sQld3CJdwvlcAkbSr8FiNv-tBnRlHK94oyVErakQO5AzYN6a/s320/Gerardo+Mello+Mour%25C3%25A3o.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNoSpacing"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><b>Nascimento de Jesus</b><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">Suspeitai dos anjos:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">das ânforas da voz<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">sabem tirar a mágica do sopro<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">e sopram sobre<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">as águas do primeiro dia<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> – o sopro<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">que conhece o caminho<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">pisado pelas virgens<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> e o milagre<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">do lírio feito rosa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">Suspeitai da estrela:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">ela caminha sobre<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">a cabeça dos reis no azul<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">de sua estrada<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> até<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">encontrar a inocência de um deus<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> ali<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> onde<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">uma estrela<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">inclina a fronte declina a luz.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">Suspeitai dos pastores e da flauta<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">são cúmplices de madrugadas e anjos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">e das estrelas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">e da canção inventada<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> quando<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">a aurora cede – e um deus<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">recém-nascido ocupa o seu lugar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">Do olhar da voz do aceno suspeitai<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">pois súbito anunciam<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">a alegria dos homens<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> a glória – dizem –<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> quando <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">da flor a flor saúda<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">a flor e a paz<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">e a paz<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">dos anjos das estrelas dos pastores<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> da flauta<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">e uma criança<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">pastoreia o país.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><b>Gerardo Mello Mourão</b><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;">Ipueiras – CE<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;">(08/01/1917 - 09/03/2007)</span></span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-3092908028971659022010-10-22T15:54:00.006-03:002011-05-05T07:08:13.382-03:00Gláucia Lemos<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEj3yOrOg94O-Hr_7mKUwvk-qMNVcKZbwu5ULaWZNPo1J2_lARtMZnywEQtCuthcZGqUYaPv9NoCuo1IueO1DQiyG5aKqQTLnvr5Ku6vWKIsVx2fBd4fBbhHuzPOsVukchHanRcTpfz0ki/s1600/Gl%C3%A1ucia+Lemos.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEj3yOrOg94O-Hr_7mKUwvk-qMNVcKZbwu5ULaWZNPo1J2_lARtMZnywEQtCuthcZGqUYaPv9NoCuo1IueO1DQiyG5aKqQTLnvr5Ku6vWKIsVx2fBd4fBbhHuzPOsVukchHanRcTpfz0ki/s1600/Gl%C3%A1ucia+Lemos.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5530946973681610354" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEj3yOrOg94O-Hr_7mKUwvk-qMNVcKZbwu5ULaWZNPo1J2_lARtMZnywEQtCuthcZGqUYaPv9NoCuo1IueO1DQiyG5aKqQTLnvr5Ku6vWKIsVx2fBd4fBbhHuzPOsVukchHanRcTpfz0ki/s320/Gl%C3%A1ucia+Lemos.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 270px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 252px;" /></a><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong>Pizza de rúcula<br />
</strong><br />
<br />
Os pés sob a mesa, as mãos sem destino.<br />
As palavras vazias<br />
e as líricas chaves do quarto do hotel.<br />
<br />
A presença banal das coisas banais,<br />
os pratos, talheres, o cristal dos copos<br />
enchendo o vazio dos espaços sem nome.<br />
<br />
Três dias, dois dias, um dia somente,<br />
e o trem vai passar<br />
vai passar para sempre.<br />
Maldito relógio.<br />
<br />
O último pedaço da pizza de rúcula<br />
sobrando no prato de porcelana branca.<br />
<br />
No último instante, ainda um abraço.<br />
Um resto de campari colorindo um copo<br />
e no amargo silêncio incolor, ainda um olhar,<br />
um último olhar deixando o rastro.<br />
<br />
E os pneus do carro no rastro do asfalto<br />
molhado de chuva, molhado de ausência<br />
que ainda continua partindo<br />
em cada porção de pizza de rúcula<br />
em um prato qualquer de porcelana branca.<br />
<br />
<br />
<strong>Gláucia Lemos<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Salvador – BA (19??) </span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-74852460012814758842010-07-04T19:51:00.010-03:002011-05-05T07:15:08.113-03:00Roberto Piva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJjibNZi3RY9LViyViwo_D8oLyfO1Zhyphenhyphen5Ts9tn-xBsRHNDRgenX2kqiOZxZm1ktuEJrtBYVOKnAUxV1nIYmqRF9g6nMNQFgLzMGhGuFqpvujybRxpEGfuZnlXFYPx4OvqTU6aekGeSspQl/s1600/Roberto+Piva.jpg"></a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJjibNZi3RY9LViyViwo_D8oLyfO1Zhyphenhyphen5Ts9tn-xBsRHNDRgenX2kqiOZxZm1ktuEJrtBYVOKnAUxV1nIYmqRF9g6nMNQFgLzMGhGuFqpvujybRxpEGfuZnlXFYPx4OvqTU6aekGeSspQl/s1600/Roberto+Piva.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490190986424692498" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJjibNZi3RY9LViyViwo_D8oLyfO1Zhyphenhyphen5Ts9tn-xBsRHNDRgenX2kqiOZxZm1ktuEJrtBYVOKnAUxV1nIYmqRF9g6nMNQFgLzMGhGuFqpvujybRxpEGfuZnlXFYPx4OvqTU6aekGeSspQl/s320/Roberto+Piva.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 225px;" /></a></div><div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong> A piedade</strong> <br />
<br />
<br />
Eu urrava nos poliedros da Justiça meu momento abatido na <br />
extrema paliçada <br />
os professores falavam da vontade de dominar e da luta pela vida <br />
<br />
as senhoras católicas são piedosas <br />
os comunistas são piedosos <br />
os comerciantes são piedosos <br />
só eu não sou piedoso <br />
se eu fosse piedoso meu sexo seria dócil e só se ergueria aos <br />
sábados à noite <br />
eu seria um bom filho meus colegas me chamariam cu-de-ferro e me <br />
fariam perguntas por que navio boia? Por que prego afunda? <br />
<br />
eu deixaria proliferar uma úlcera e admiraria as estátuas de <br />
fortes dentaduras <br />
iria a bailes onde eu não poderia levar meus amigos pederastas ou <br />
barbudos <br />
eu me universalizaria no senso comum e eles diriam que tenho <br />
todas as virtudes <br />
eu não sou piedoso <br />
eu nunca poderei ser piedoso <br />
meus olhos retinem e tingem-se de verde <br />
Os arranha-céus de carniça se decompõem nos pavimentos <br />
Os adolescentes nas escolas bufam como cadelas asfixiadas <br />
arcanjos de enxofre bombardeiam o horizonte através dos meus sonhos <br />
<br />
<br />
<strong>Roberto Piva</strong> <br />
<span style="font-size: 85%;">São Paulo – SP <br />
(25/09/1937 – 04/07/2010)</span></span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-79308057306357132932010-04-30T07:32:00.011-03:002011-05-05T07:14:00.547-03:00Gabriel Nascente<div align="left"><br />
</div><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465879116688652658" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWZvzHG0IRW3KBY0ovRftGlTYH7cxy-0bi264S6WJjllQ6OW3E754_CK-lolyqRXai20cQKFUFoTC5HOw9qoAtUgb30wbLpbppRACBXLG01qQrLcnQ-g60Q0Q6C3kxWh9Oah2LXgM41dMs/s320/Gabriel+Nascente.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 302px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 184px;" /><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> <strong>Confissão<br />
<br />
<br />
</strong>I<br />
<br />
Quando escrevo um poema<br />
parece que tem um menino chorando<br />
no meu sangue.<br />
<br />
Eu escuto o choro dele longe, afogado.<br />
(Meu duelo de duendes na madrugada):<br />
e me ausculto então penalizado<br />
sem fôlego<br />
para planger a treva da margem<br />
dos teus olhos.<br />
<br />
<br />
II<br />
<br />
No poema<br />
o mar é uma garganta de sinos,<br />
condomínio de monstros:<br />
de graníticos sonhos<br />
de sal,<br />
o mar.<br />
<br />
<br />
III<br />
<br />
Quando escrevo um poema<br />
eu gero um sonho.<br />
Parece que a humanidade<br />
toca piano dentro de mim.<br />
<br />
<br />
<strong>Gabriel Nascente<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Goiânia – GO (1950)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-39419615902475560812010-04-04T17:47:00.007-03:002011-05-05T07:13:28.056-03:00José Inácio Vieira de Melo<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: xx-small;">Foto: Ricardo Prado</span></div><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456387389451143474" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJan3v5p79C3sbbjWJdki2Viw3ANIj2XKEeWjnFXztTqK8OgDDUsd_IxpHXXaseDDUGDH6-eAg5lP4bfyHT3ljIv06XzmP-gat3ZAlpMaxtGd4NOIlz57CRNK-u0DS4twjiSBHSRyi3h6t/s320/Jos%C3%A9+In%C3%A1cio+Vieira+de+Melo+por+Ricardo+Prado.JPG" style="cursor: hand; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 274px;" /><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> <strong>A casa dos meus quarenta anos</strong><br />
<br />
<br />
Assim é a casa dos meus quarenta anos,<br />
assombrada e sóbria como um bacurau.<br />
<br />
Em seus largos cômodos,<br />
habitam uma enorme solidão<br />
e muitas vontades de vida.<br />
<br />
É noite e estou em meu quarto<br />
urdindo meus infinitos à eternidade.<br />
Eu – apenas eu – eu.<br />
<br />
Lá fora, uma sinfonia de questionamentos:<br />
grilos, sapos, rãs na sua intermitente litania<br />
enlouquecem meus fantasmas.<br />
<br />
A minha casa, às três horas da madrugada,<br />
tem os olhos bem abertos – esbugalhados sertões –<br />
e os seus fantasmas, somatórios do eu,<br />
vão se arrumando do jeito que podem.<br />
<br />
Um, no quarto ao lado,<br />
implora para que desatem o nó da forca.<br />
Não suporta mais as folhas da algarobeira<br />
chorando o seu destino.<br />
<br />
No quarto do outro lado,<br />
outro choraminga suas dores, suas pernas quebradas,<br />
o sangue escorrendo para o nada<br />
(esse espectro dói demais e a sua grande<br />
novidade é saber que vai morrer).<br />
<br />
No quarto derradeiro,<br />
os morcegos dormem sossegadamente<br />
e seu mundo não é de cabeça para baixo.<br />
No quarto derradeiro da casa dos meus quarenta anos,<br />
os morcegos adubam o terreno e aguardam a chegada<br />
de mais um dia, de mais um ano.<br />
<br />
E assim, no bater das asas do galo pedrês,<br />
o choro do recém-nascido.<br />
<br />
E de dia a casa dos meus quarenta anos<br />
é cheia de janelas azuis abertas para o azul.<br />
E uma multidão de ventos vem assobiar dentro dela,<br />
vem renovar os ares, sacudir os quadros nas paredes,<br />
jogar meus retratos pelo chão.<br />
Ventos dadaístas<br />
a remexer nos meus poemas, mudar seus versos,<br />
rearrumar suas estrofes.<br />
<br />
E o dia vai crescendo com uma claridade medonha,<br />
e as telhas da minha casa abrem os olhos<br />
e olham para o alto e se benzem e dizem amém<br />
(cada telha da casa dos meus quarenta anos<br />
é um olho aceso espiando dentro de suas cores).<br />
<br />
E há momentos em que tudo que é bicho se cala<br />
e a casa mais parece um cemitério.<br />
<br />
A casa dos meus quarenta anos é caiada de branco<br />
e tem janelas azuis abertas para o azul.<br />
<br />
A casa dos meus quarenta anos – cemitério de ilusões.<br />
<br />
<br />
<strong>José Inácio Vieira de Melo</strong><br />
<span style="font-size: 85%;">Olho d'Água do Pai Mané - AL (1968</span>)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-11403758097730258492010-03-23T12:22:00.005-03:002011-05-05T07:16:18.621-03:00Torquato Neto<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit08PcYKBNJyJAVQvI35WeIWK3vSlg6y_lElbv4QCVrME0HrIMg-Rl7lyhUXW6o9ZH-ppTKVF8BzzbdZkUJ4057P4-OhDSHwv9q5hGPLlchXS3mfX8ywVpS4v4vJljaMPbJ2X4rrF6vb8n/s1600-h/torquato+neto.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit08PcYKBNJyJAVQvI35WeIWK3vSlg6y_lElbv4QCVrME0HrIMg-Rl7lyhUXW6o9ZH-ppTKVF8BzzbdZkUJ4057P4-OhDSHwv9q5hGPLlchXS3mfX8ywVpS4v4vJljaMPbJ2X4rrF6vb8n/s1600-h/torquato+neto.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451850376097006866" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit08PcYKBNJyJAVQvI35WeIWK3vSlg6y_lElbv4QCVrME0HrIMg-Rl7lyhUXW6o9ZH-ppTKVF8BzzbdZkUJ4057P4-OhDSHwv9q5hGPLlchXS3mfX8ywVpS4v4vJljaMPbJ2X4rrF6vb8n/s320/torquato+neto.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 261px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit08PcYKBNJyJAVQvI35WeIWK3vSlg6y_lElbv4QCVrME0HrIMg-Rl7lyhUXW6o9ZH-ppTKVF8BzzbdZkUJ4057P4-OhDSHwv9q5hGPLlchXS3mfX8ywVpS4v4vJljaMPbJ2X4rrF6vb8n/s1600-h/torquato+neto.jpg"> <strong></strong></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong>Cogito</strong><br />
<br />
<br />
eu sou como eu sou<br />
pronome<br />
pessoal intransferível<br />
do homem que iniciei<br />
na medida do impossível<br />
<br />
eu sou como eu sou<br />
agora<br />
sem grandes segredos dantes<br />
sem novos secretos dentes<br />
nesta hora<br />
<br />
eu sou como eu sou<br />
presente<br />
desferrolhado indecente<br />
feito um pedaço de mim<br />
<br />
eu sou como eu sou<br />
vidente<br />
e vivo tranquilamente<br />
todas as horas do fim.<br />
<br />
<br />
<strong>Torquato Neto</strong><br />
</span><span style="font-size: 85%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Teresina – PI<br />
(10/11/1944 – 10/11/1972)</span><br />
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-70893416014092645062010-02-10T14:08:00.016-03:002011-05-05T07:33:43.439-03:00Jorge Tufic<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUh-zB_gw9BNPH4hR21LQRG_As8-G9Tr0vjI7JiCTd7OLCATaD4W8Acz0Ca7PajJ9d0alafGNPY9NYPjkfPUzUBCke_k3ClvzX7tCN4OMfKyZWSSC-yuksucvtFOqERgo6nX2sh_Ac_UhZ/s1600-h/Tufic_por_Farias.JPG"></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div align="center"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCVVCs_oOgXoet3Ct85QKG2dYfMIEtcAC-deuwUbKxCvU0ME5JR2xJcYduxD6rOOruV1TZTWnHATptdMyIYes-897QjL4A08yjBLc-hTYheM7gli6aBgPhbgIPIsl5yC1tEQG_PTMmPto/s1600/Tufic_por_Farias.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCVVCs_oOgXoet3Ct85QKG2dYfMIEtcAC-deuwUbKxCvU0ME5JR2xJcYduxD6rOOruV1TZTWnHATptdMyIYes-897QjL4A08yjBLc-hTYheM7gli6aBgPhbgIPIsl5yC1tEQG_PTMmPto/s1600/Tufic_por_Farias.JPG" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong><br />
</strong></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong>(Poética)</strong></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> <br />
<br />
Comunicar-me? Antes seja com a vida<br />
que me circunda, enigma sem palavras.<br />
Depois o resto: a seca geografia<br />
dos léxicos varridos pela fuga<br />
dos centauros bordados pela chuva.<br />
Me deixo então fluir secretamente<br />
em tudo que me amplia ou me reduz<br />
- meu corpo sobre lâminas imóvel<br />
- minhas sandálias rotas de evangelho.<br />
Agora, sim, de posse da linguagem<br />
que me habilita, como o peixe ao mar,<br />
comunico ao leitor possivelmente<br />
algo mais do que sou - talvez aroma<br />
de rosa a se cumprir num outro idioma.<br />
<br />
<br />
<strong>Jorge Tufic</strong><br />
<span style="font-size: 85%;">Sena Madureira - AC (1930)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-86523777794297745742010-01-23T03:41:00.007-03:002011-05-05T07:34:36.596-03:00Olga Savary<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7MH76Znx_xdPW4LLj8HJXq35nwevAlKHlJmBwr1MrLTAkB4oX6I3oERxLknH9ba4MJUWOkVvP0CdC-pME3QJSJS2knMIRCVmx54i3KhJA4-S9zksfSQNrDcLcLWlh78xrgvBmD0YlINRC/s1600-h/Olga_Savary.jpg"></a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7MH76Znx_xdPW4LLj8HJXq35nwevAlKHlJmBwr1MrLTAkB4oX6I3oERxLknH9ba4MJUWOkVvP0CdC-pME3QJSJS2knMIRCVmx54i3KhJA4-S9zksfSQNrDcLcLWlh78xrgvBmD0YlINRC/s1600-h/Olga_Savary.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7MH76Znx_xdPW4LLj8HJXq35nwevAlKHlJmBwr1MrLTAkB4oX6I3oERxLknH9ba4MJUWOkVvP0CdC-pME3QJSJS2knMIRCVmx54i3KhJA4-S9zksfSQNrDcLcLWlh78xrgvBmD0YlINRC/s1600-h/Olga_Savary.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429828417040716850" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7MH76Znx_xdPW4LLj8HJXq35nwevAlKHlJmBwr1MrLTAkB4oX6I3oERxLknH9ba4MJUWOkVvP0CdC-pME3QJSJS2knMIRCVmx54i3KhJA4-S9zksfSQNrDcLcLWlh78xrgvBmD0YlINRC/s320/Olga_Savary.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 201px;" /></a><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong> Acomodação do desejo</strong> <br />
<br />
<br />
I <br />
<br />
Dos que se amam na cama rente às nuvens, <br />
nestes jardins ferozes, vê-se que amanhecem. <br />
Nela, anca e espáduas eram como água. <br />
Nele, tudo semelhante à terra. Seus corpos: <br />
êxtase e terror dos deuses. <br />
Que o comova o silêncio de seu corpo morno, <br />
o fragor mudo do seu corpo desabado. <br />
E que ela se abra como se abre uma urna <br />
que se abre não revelando o conteúdo. <br />
<br />
<br />
II <br />
<br />
Deito-me como quem é livre à beira dos abismos <br />
e estou perto do meu desejo. <br />
<br />
Depois do silêncio úmido dos lugares de pedra, <br />
dos lugares de água, dos regatos perdidos, <br />
lá onde morremos de um vago êxtase, <br />
de uma requintada barbárie estávamos morrendo, <br />
lá onde meus pés estavam na água <br />
e meu coração sob meus pés, <br />
se seguisses minhas pegadas <br />
e ao êxtase me seguisses <br />
até morrermos, uma tal morte <br />
seria digna de ser morrida. <br />
<br />
Então morramos dessa breve morte lenta, <br />
cadenciada, rude, dessa morte lúdica. <br />
<br />
<br />
<strong>Olga Savary <br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Belém - PA (1933)</span></span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-73031350193566162732010-01-06T14:29:00.007-03:002011-05-05T07:35:43.959-03:00Miguel Jorge<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbKcegP-wo77CfZZFQnNQKlNV3K9y3zjO6VOH-3VdXEvN8UwMdvqVzXoWiazcvPr7MADCXwknAV7zPreb-_vPlC2KATk1E50Faey7QshLtPO-H7AQCFCRzY4cmGLuQgpv0g6UF1F0BsgMQ/s1600-h/Miguel+Jorge.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbKcegP-wo77CfZZFQnNQKlNV3K9y3zjO6VOH-3VdXEvN8UwMdvqVzXoWiazcvPr7MADCXwknAV7zPreb-_vPlC2KATk1E50Faey7QshLtPO-H7AQCFCRzY4cmGLuQgpv0g6UF1F0BsgMQ/s1600-h/Miguel+Jorge.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423680492313755890" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbKcegP-wo77CfZZFQnNQKlNV3K9y3zjO6VOH-3VdXEvN8UwMdvqVzXoWiazcvPr7MADCXwknAV7zPreb-_vPlC2KATk1E50Faey7QshLtPO-H7AQCFCRzY4cmGLuQgpv0g6UF1F0BsgMQ/s320/Miguel+Jorge.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 243px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 192px;" /></a><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong> No mar nenhum barco<br />
</strong><br />
<br />
Os amores são largos e longos e não cabem nas cartas.<br />
A noite lenta fere de faca a luz cega do medo.<br />
Indiferentes, as borboletas são anjos vestidos de prata.<br />
Assim, os musgos vão cobrindo de vermelho os moluscos<br />
dentro das caixas.<br />
São do domingo os escargots, lentas flores, colocadas sobre<br />
bandejas de prata.<br />
<br />
Talvez não se possa evitar a falta de pão, reflexos da ira,<br />
a dor que não quer se dar aos filhos.<br />
Dormem as naves sobre as janelas do mar, talvez um barco,<br />
igual a um barco, indo além do mar, brasa da alma. (Baco<br />
num riso igual a um risco de língua nas bocas.)<br />
<br />
Igual a um casaco de frio que se pendura detrás da porta.<br />
Igual às ondas a testemunhar as rosas se desfazendo no branco<br />
laço das águas.<br />
(A noite carrega os diamantes no impacto do chão que se faz<br />
cinza).<br />
<br />
Se viam roucas as Américas, a constituição dos ventos cobrindo<br />
lábios muito finos. Estrelas ostentam um festim ameno de<br />
vozes. Os ratos, os gatos, o nojo anunciado. O gozo desfeito<br />
em nada. se põem de lado, ainda mais quando do céu se<br />
toma lei e posse de secretos códigos.<br />
<br />
<br />
<strong>Miguel Jorge</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size: 85%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Campo Grande - MS (1933)</span> <br />
</span></div><div align="center"><span style="font-size: 85%;"></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-34600947508813637232009-12-15T18:29:00.008-03:002011-05-05T07:36:47.305-03:00Helena Ortiz<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir0yJ6VqoBvQQSMmQ2CJD3J80ATpR1y_5VZk93LKSdYF1UdxS3VwW2gTSb78zF7LRUNa92Ssddj0RWxW10yEap-khw06IbMYTZ6s240qPrZ5rHEJ3HFBh67hEF470LxfSFvMCdR8PYhDb5/s1600-h/Helena_pb_copy.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir0yJ6VqoBvQQSMmQ2CJD3J80ATpR1y_5VZk93LKSdYF1UdxS3VwW2gTSb78zF7LRUNa92Ssddj0RWxW10yEap-khw06IbMYTZ6s240qPrZ5rHEJ3HFBh67hEF470LxfSFvMCdR8PYhDb5/s1600-h/Helena_pb_copy.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415581435518250130" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir0yJ6VqoBvQQSMmQ2CJD3J80ATpR1y_5VZk93LKSdYF1UdxS3VwW2gTSb78zF7LRUNa92Ssddj0RWxW10yEap-khw06IbMYTZ6s240qPrZ5rHEJ3HFBh67hEF470LxfSFvMCdR8PYhDb5/s320/Helena_pb_copy.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 238px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 270px;" /></a><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong> sub-rosa<br />
</strong><br />
<br />
vêm das abelhas às vezes<br />
essas vozes vespas<br />
esses zumbidos vorazes<br />
<br />
vem na poeira o tom<br />
sussurrado que precede<br />
o pulsar de um continente<br />
<br />
é tênue o farfalhar<br />
sub-rosa<br />
primeiro de viés<br />
<br />
depois pelas veias<br />
pelas vértebras<br />
rebentando os vasos<br />
<br />
logo o coração transido<br />
pula e chicoteia<br />
incessante bater de panelas<br />
um ferrão subjuga a aurora<br />
<br />
<br />
<strong>Helena Ortiz</strong><br />
<span style="font-size: 85%;">Pelotas - RS (1947)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-8318990764780212872009-12-09T21:51:00.005-03:002011-05-05T08:23:43.983-03:00Elizabeth Hazin<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYb-1EZKOy90x2QxnV2cF3FVwfTj_J9MgH_OIp43vSkai4hzhU4JwHieBEF2NMbR2VI8PwziXjNES-1KVbDzPZnOxX3_Opk_Izzp2EHnyXrBClyjxOfVOwEVF3asJQFaAm3ztu-VZw_NyP/s1600-h/elizabeth+hazin.jpg"><br />
<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413406231913985266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYb-1EZKOy90x2QxnV2cF3FVwfTj_J9MgH_OIp43vSkai4hzhU4JwHieBEF2NMbR2VI8PwziXjNES-1KVbDzPZnOxX3_Opk_Izzp2EHnyXrBClyjxOfVOwEVF3asJQFaAm3ztu-VZw_NyP/s320/elizabeth+hazin.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 270px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 254px;" /></a><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong>Matéria<br />
</strong><br />
<br />
Eu fui feita do barro<br />
mas serei breve<br />
e apesar de leve<br />
tenho nervos deaço<br />
e vontade de ferro.<br />
Às vezes, sou dura como pedra<br />
e tenho o olhar estático;<br />
noutras, sou maleável como o plástico<br />
e assumo feições estranhas.<br />
Desconheço minha consistência<br />
mas possuo a consciência<br />
serena como areia de deserto;<br />
e se durmo na lama ou no cimento<br />
me misturo a cada elemento<br />
e sou outra, quando desperto.<br />
Eu fui feita do barro<br />
mas não sou definitiva<br />
serei vidro, palha, madeira<br />
ou qualquer coisa, enquanto viva<br />
e morta, serei terra.<br />
<br />
<br />
<strong>Elizabeth Hazin<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Recife - PE (1951)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-21232619323102443142009-12-05T16:42:00.010-03:002011-05-05T08:27:24.891-03:00José Nêumanne Pinto<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWFxR2_wbsPQ5j2X9MWi_T2HXNHiZLiw8PX8Ghy_iJFiOovLptMwo3AzCPVpXPl9Z0xwPEhJ5e4JyicIv2mtEBfOlnJhV5jpYaUNEjWfFZwmBmuanxeWyyJWMzuu6Vrbc9HrU9DQ7LS5K/s1600-h/Jos%C3%A9+N%C3%AAumanne.jpg"><br />
<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411840139727724050" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWFxR2_wbsPQ5j2X9MWi_T2HXNHiZLiw8PX8Ghy_iJFiOovLptMwo3AzCPVpXPl9Z0xwPEhJ5e4JyicIv2mtEBfOlnJhV5jpYaUNEjWfFZwmBmuanxeWyyJWMzuu6Vrbc9HrU9DQ7LS5K/s320/Jos%C3%A9+N%C3%AAumanne.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 299px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 246px;" /></a></div><div align="center"><strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></strong><br />
<strong> <span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Será uma Vez<br />
</span></strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">No dia em que chegar o dia,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">nem é preciso que eu esteja pronto,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">enfatiotado para a viagem de rumo incerto</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">e com bagagem feita, além de minha nudez.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Na hora em que chegar a hora,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">a hora incerta, a que não tem seguinte,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">pretendo apenas estar sóbrio e lúcido,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">para me servir de boa companhia,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">pois longa será a travessia</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">e não haverá a chance de chamar alguém.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quando chegar a visita que não se espera,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">não lhe servirei café na xícara</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">nem terei palavras para lhe saudar a entrada.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quero estar mudo como a matéria, que serei de novo,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">pois quanto mais houver silêncio num adeus,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">mais comovido será o momento.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Não importa quanto o tempo vivido,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">pois será sempre escasso.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Nem a saudade que fica conta,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">pois sempre haverá o vazio imenso...</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quando o dia chegar, sem aviso,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">não haverá testamentos a assinar</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">nem encontros combinados a confirmar,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">muito menos o testemunho de minha ausência.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Será, como sempre, numa hora precária,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">pois, afinal, precárias são todas as horas</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">e, pelo menos para quem fica, ela terá</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">a vaga importância que têm todas as horas.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Reservo-me apenas o direito de sonhar sozinho</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">o sonho definitivo do último sono,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">o delírio final da razão partindo</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">e o último alento da visão, que escapa.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Não é lícito escrever tanto sobre estas coisas</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">nem cabe aqui descrever o não sabido,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">que, no entanto, é só o que se sabe.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Sei apenas que sou pó</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">e, quando voltar ao pó, de onde venho,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">gostarei de ter passado como um cometa,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">não apenas um meteorito tonto</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">a esmagar as pedras que rolam no caminho.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quando eu passar, definitivamente,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">mesmo tendo sido em vão o meu desfile,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">quero que meu amor guarde de mim os doces instantes</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">e os inimigos eventuais tenham cebolas a cortar.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quando hoje houver, mas amanhã nem talvez,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">quem tiver cruz a transportar nas costas</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">que a fixe sobre o chão que me abrigar</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">e meus filhos me possam lembrar</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">como a semente que teimou em germinar.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quando mergulhar no mar vazio,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">de onde vim, também sem o saber,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">estarei, como nunca, melado</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">da placenta pastosa das palavras,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">berrando o urro primevo e primal</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">de todo inexistente que alguma vez tenha existido.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong>José Nêumanne Pinto<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Uiraúna – PB (1951)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-6279332915827040162009-11-17T06:34:00.009-03:002011-05-05T08:30:54.450-03:00Pedro Tierra<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWS5kE_PPp_VvqQrMNLzj8IkhE29_TGLtsZO2Td7Sn0rXpuRLU71c-S-1er7dImRapZFmCdnnAVPiPP7qdBunZZPDjbICa475VoIaMe-OXMPmfAaN7Sy42oRjfEPIdi1nD4H73XJCKVjer/s1600/Pedro+Tierra.jpg"></a><br />
<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWS5kE_PPp_VvqQrMNLzj8IkhE29_TGLtsZO2Td7Sn0rXpuRLU71c-S-1er7dImRapZFmCdnnAVPiPP7qdBunZZPDjbICa475VoIaMe-OXMPmfAaN7Sy42oRjfEPIdi1nD4H73XJCKVjer/s1600/Pedro+Tierra.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWS5kE_PPp_VvqQrMNLzj8IkhE29_TGLtsZO2Td7Sn0rXpuRLU71c-S-1er7dImRapZFmCdnnAVPiPP7qdBunZZPDjbICa475VoIaMe-OXMPmfAaN7Sy42oRjfEPIdi1nD4H73XJCKVjer/s1600/Pedro+Tierra.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405006117803322514" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWS5kE_PPp_VvqQrMNLzj8IkhE29_TGLtsZO2Td7Sn0rXpuRLU71c-S-1er7dImRapZFmCdnnAVPiPP7qdBunZZPDjbICa475VoIaMe-OXMPmfAaN7Sy42oRjfEPIdi1nD4H73XJCKVjer/s320/Pedro+Tierra.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 309px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 255px;" /></a> <br />
<div align="center"><strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Carandiru: Pavilhão 111<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
<br />
Minha matéria são os diários.<br />
Nada mais verdadeiro. Objetivo.<br />
E nada mais falso.<br />
Nada mais verdadeiro<br />
na sua falsidade.<br />
Nada mais falso<br />
na sua verdade perecível,<br />
Vendida na banca,<br />
O que me reserva<br />
a verdade do dia seguinte?<br />
<br />
A verdade dos aços?<br />
do fogo<br />
cuspido cela adentro?<br />
<br />
Ou a verdade da carne<br />
mastigada, sem fuga possível?<br />
<br />
A alva verdade dos dentes<br />
dos cães?<br />
<br />
Ou a verdade da marcha<br />
dos homens de cinza,<br />
escopeta no gancho do braço,<br />
metralhadoras?<br />
<br />
Ou a verdade dos nus?<br />
A verdade da batalha<br />
narrada pelos gatilhos,<br />
ou a desamparada verdade<br />
dos corpos<br />
empilhados<br />
pelos que vão morrer<br />
com tiros na nuca?<br />
<br />
Que verdade afinal me apazigua?<br />
autoriza-me a seguir reproduzindo<br />
impotente, os minuciosos gestos diários<br />
— essa forma imperceptível de morte —,<br />
a presumir que apesar de toda ruína<br />
permanecemos todos<br />
inalteradamente humanos?<br />
<br />
<br />
<strong>Pedro Tierra<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Porto Nacional – TO (1948)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-4332597756077449812009-11-04T19:35:00.004-03:002011-05-05T08:35:27.923-03:00Wilmar Silva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfrpHaOLC0Q5qQf54LCnpJ9irTgf8w7V1JBkviUUIwvt_rfAJhIvsEHUVpTJURqgWU-8tsRZjn6r3upDetKnucpyxNZkc8UUmU97NJx40cWGtwNapkCL2vhXYsEZunMte6UQmTbkiFTvi/s1600-h/wilmar+silva.jpg"></a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfrpHaOLC0Q5qQf54LCnpJ9irTgf8w7V1JBkviUUIwvt_rfAJhIvsEHUVpTJURqgWU-8tsRZjn6r3upDetKnucpyxNZkc8UUmU97NJx40cWGtwNapkCL2vhXYsEZunMte6UQmTbkiFTvi/s1600-h/wilmar+silva.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfrpHaOLC0Q5qQf54LCnpJ9irTgf8w7V1JBkviUUIwvt_rfAJhIvsEHUVpTJURqgWU-8tsRZjn6r3upDetKnucpyxNZkc8UUmU97NJx40cWGtwNapkCL2vhXYsEZunMte6UQmTbkiFTvi/s1600-h/wilmar+silva.jpg"><strong><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400380857417460018" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfrpHaOLC0Q5qQf54LCnpJ9irTgf8w7V1JBkviUUIwvt_rfAJhIvsEHUVpTJURqgWU-8tsRZjn6r3upDetKnucpyxNZkc8UUmU97NJx40cWGtwNapkCL2vhXYsEZunMte6UQmTbkiFTvi/s320/wilmar+silva.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 220px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /> </strong></a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfrpHaOLC0Q5qQf54LCnpJ9irTgf8w7V1JBkviUUIwvt_rfAJhIvsEHUVpTJURqgWU-8tsRZjn6r3upDetKnucpyxNZkc8UUmU97NJx40cWGtwNapkCL2vhXYsEZunMte6UQmTbkiFTvi/s1600-h/wilmar+silva.jpg"><strong></strong></a><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong> Estilhaços no Lago de Púrpura<br />
</strong><br />
<br />
um<br />
<br />
eu quebrado por você sou estilhaços no lago de púrpura/<br />
á entre nós e calos, sou esta enxurrada que invade<br />
eu/ aquele que vem com faunos de flautas e flechas<br />
sou o mesmo wilmar silva de mil diamantes nos olhos<br />
e mesmo que haja asas de arribação na mira da boca:<br />
o que faço com esta língua na mina de sangue/<br />
vem agora um ouriço com vestígio de godiva,<br />
eu/ sou este cavalo com escamas nas crinas<br />
e cascalho para cavalgar um corpo distante/<br />
mais que esta noite com centelhas de semens<br />
que nascem entre meus dedos de sonhos/ eu<br />
<br />
<br />
dois<br />
<br />
/ eu que venho com um ramalhete de espinhos na carne<br />
derramo lâminas e facas nos olhos dos pés,<br />
ainda sim/ serro um pássaro/ de asas nos braços<br />
coiote eu/ eu hiena nascer de um rio sem margem,<br />
piscoso envenenado de tanto mergulhar na terra<br />
eu perdido no escuro da madrugada atrás de você<br />
um ermo eu: uma ave ferida no ermo eu:<br />
apenas um caçador alcança a lontra no dorso<br />
sou eu este que vem armado de flechas e dardos/<br />
para uma flecha presa no umbigo a minha língua<br />
para um dardo derretido na virilha a boca de beijos<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 85%;"><strong>Wilmar Silva<br />
</strong>Rio Parnaíba – MG (1965)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-59640531476816860242009-10-25T06:43:00.005-03:002011-05-05T07:37:44.784-03:00Mariana Ianelli<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlKof-wIugnorJxpDWOSsyV5SUcdnTQlEO-XgcgQw0Wa3HD4p4vjIwGrqo69ep4ti_UKru71e6xUwBPZGpU7qk0ngGrnq6VDc5m29RS5HuYFpHrb70SyEkmw28tXgQtnFPir0MSBoY5PCQ/s1600-h/Mariana+Ianelli+2.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlKof-wIugnorJxpDWOSsyV5SUcdnTQlEO-XgcgQw0Wa3HD4p4vjIwGrqo69ep4ti_UKru71e6xUwBPZGpU7qk0ngGrnq6VDc5m29RS5HuYFpHrb70SyEkmw28tXgQtnFPir0MSBoY5PCQ/s1600-h/Mariana+Ianelli+2.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396471340378466866" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlKof-wIugnorJxpDWOSsyV5SUcdnTQlEO-XgcgQw0Wa3HD4p4vjIwGrqo69ep4ti_UKru71e6xUwBPZGpU7qk0ngGrnq6VDc5m29RS5HuYFpHrb70SyEkmw28tXgQtnFPir0MSBoY5PCQ/s320/Mariana+Ianelli+2.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 222px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div align="center"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><strong>Filhos do Fogo<br />
</strong><br />
<br />
Não foi o cansaço da jornada<br />
Que de novo nessa noite nos venceu,<br />
Mas um sofrimento antigo, igual a sempre,<br />
A realidade com sua mão espadaúda<br />
Juntando a poeira de uns castelos demolidos,<br />
De tudo extraindo o que sobra de nosso, afinal:<br />
O irreversível.<br />
<br />
Cultivamos rituais silenciosos,<br />
Temos dentro de nós a alma do mundo.<br />
Fomos feitos para a solidão,<br />
A mesma que sente um animal<br />
Ao largar o seu rebanho<br />
E esperar a morte suavemente<br />
Numa longa tarde de chuva em Gibeon.<br />
<br />
Damos calor às coisas enquanto é tempo<br />
E mais tempo há enquanto estamos mudos.<br />
Gozamos um amor tranqüilo, sem heroísmo.<br />
Assim acontece certas vezes, por espanto:<br />
De um golpe, o infinito nos apanha.<br />
<br />
<br />
<strong>Mariana Ianelli<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">São Paulo - SP (1979)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-31285710965826426842009-10-19T22:13:00.009-03:002011-05-05T08:28:27.442-03:00Myriam Fraga<div align="center"></div><div align="center"><br />
</div><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394487026927200770" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc9jwh94HNKSuMiydD9gKgbfQZEriRN9fDBzKKbGhKdHTcIyUFF1rKeijzRmTTebolEDSj9GJps9CEAlG9Hme212f8XZf2PAcvrSx0H4p7_qjfvwZtWCD4Gsx1EaWVkP8V15nq-3csxN3l/s320/myriam+fraga.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 282px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px;" /><strong></strong><br />
<div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Ars poética<br />
<br />
<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Poesia é coisa<br />
De mulheres.<br />
Um serviço usual,<br />
Reacender de fogos.<br />
<br />
Nas esquinas da morte<br />
Enterrei a gorda<br />
Placenta enxundiosa<br />
<br />
E caminhei serena<br />
Sobre as brasas<br />
Até o lado de lá<br />
Onde o demônio habita.<br />
<br />
Poesia é sempre assim,<br />
Uma alquimia de fetos.<br />
Um lento porejar<br />
De venenos sob a pele.<br />
<br />
Poesia é a arte<br />
Da rapina.<br />
Não a caça, propriamente,<br />
Mas sempre nas mãos<br />
Um lampejo de sangue.<br />
<br />
Em vão,<br />
Procuro meu destino:<br />
No pássaro esquartejado<br />
A escritura das vísceras.<br />
<br />
Poesia como antojos,<br />
Como um ventre crescendo,<br />
A pele esticada<br />
De úteros estalando.<br />
<br />
Poesia é esta paixão<br />
Delicada e perversa,<br />
Umidade perolada<br />
A escorrer de meu corpo,<br />
<br />
Empapando-me as roupas<br />
Como uma água de febre.<br />
<br />
<br />
<strong>Myriam Fraga<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Salvador – BA (1937)</span></span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-4255057321738716342009-10-18T23:19:00.013-03:002011-05-05T08:30:29.773-03:00Paulo Henriques Britto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI1TpNhbLDSQJ6qCd8Ek1WigYctnncqb2mrPOFeDs_iAhN2RdnL5Cajr6tclI5YwKSA1ZVuizZon1HG38NpTHY_XcLGWOTAdmYKu6bPWZWSsJ2_f_E3KNtW8iFswfOgp77IXgrdJFOwnjW/s1600-h/paulobritto.jpg"></a><br />
<div align="left"></div><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI1TpNhbLDSQJ6qCd8Ek1WigYctnncqb2mrPOFeDs_iAhN2RdnL5Cajr6tclI5YwKSA1ZVuizZon1HG38NpTHY_XcLGWOTAdmYKu6bPWZWSsJ2_f_E3KNtW8iFswfOgp77IXgrdJFOwnjW/s1600-h/paulobritto.jpg"><br />
<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394130338472347458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI1TpNhbLDSQJ6qCd8Ek1WigYctnncqb2mrPOFeDs_iAhN2RdnL5Cajr6tclI5YwKSA1ZVuizZon1HG38NpTHY_XcLGWOTAdmYKu6bPWZWSsJ2_f_E3KNtW8iFswfOgp77IXgrdJFOwnjW/s320/paulobritto.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 275px;" /></a></div><strong></strong><br />
<div align="center"><strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Geração Paissandu<br />
<br />
<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Vim, como todo mundo<br />
do quarto escuro da infância,<br />
mundo de coisas e ânsias indecifráveis,<br />
de só desejo e repulsa.<br />
Cresci com a pressa de sempre.<br />
<br />
Fui jovem, com a sede de todos,<br />
em tempo de seco fascismo.<br />
Por isso não tive pátria, só discos.<br />
Amei, como todos pensam.<br />
Troquei carícias cegas nos cinemas,<br />
li todos os livros, acreditei<br />
em quase tudo por ao menos um minuto,<br />
provei do que pintou, adolesci.<br />
<br />
Vi tudo que vi, entendi como pude.<br />
Depois, como de direito,<br />
endureci. Agora minha boca<br />
não arde tanto de sede.<br />
As minhas mãos é que coçam -<br />
vontade de destilar<br />
depressa, antes que esfrie,<br />
esse caldo morno de vida.<br />
<br />
<br />
<strong>Paulo Henriques Britto<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Rio de Janeiro - RJ (1951)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-51162541187671076912009-10-17T21:43:00.007-03:002011-05-05T07:46:58.918-03:00Astrid Cabral<div align="center"></div><div align="center"></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Bn-t8tnxx1utwm3FUPH4BV2WkibFrDe_XB4y4A_cje_C-hw2IrmbzNtW1PWeHRFb5nHoRcSkLYrAfZatXEblWbs0y2dqN7ITA3Rkjdz94u3i48g86ftcX36VincrwSUItTJjwwhkJ6xG/s1600-h/Astrid+Cabral.jpg"></a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Bn-t8tnxx1utwm3FUPH4BV2WkibFrDe_XB4y4A_cje_C-hw2IrmbzNtW1PWeHRFb5nHoRcSkLYrAfZatXEblWbs0y2dqN7ITA3Rkjdz94u3i48g86ftcX36VincrwSUItTJjwwhkJ6xG/s1600-h/Astrid+Cabral.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Bn-t8tnxx1utwm3FUPH4BV2WkibFrDe_XB4y4A_cje_C-hw2IrmbzNtW1PWeHRFb5nHoRcSkLYrAfZatXEblWbs0y2dqN7ITA3Rkjdz94u3i48g86ftcX36VincrwSUItTJjwwhkJ6xG/s1600-h/Astrid+Cabral.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393734478625977010" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Bn-t8tnxx1utwm3FUPH4BV2WkibFrDe_XB4y4A_cje_C-hw2IrmbzNtW1PWeHRFb5nHoRcSkLYrAfZatXEblWbs0y2dqN7ITA3Rkjdz94u3i48g86ftcX36VincrwSUItTJjwwhkJ6xG/s320/Astrid+Cabral.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 234px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 270px;" /> </a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Bn-t8tnxx1utwm3FUPH4BV2WkibFrDe_XB4y4A_cje_C-hw2IrmbzNtW1PWeHRFb5nHoRcSkLYrAfZatXEblWbs0y2dqN7ITA3Rkjdz94u3i48g86ftcX36VincrwSUItTJjwwhkJ6xG/s1600-h/Astrid+Cabral.jpg"></a></div><div align="center"><strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Revelação do vento<br />
<br />
<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quietas quedam-se as árvores.<br />
A flor, o singular alarde<br />
da discreta vida em surdina.<br />
No entanto, se ágil na tarde<br />
o ar acorda e em pranto sopra<br />
as árvores se põem loquazes:<br />
gesticulam abraçam dançam<br />
sussurram cochicham cantam.<br />
É quando súbito enxergamos<br />
a prisão de troncos e ramos<br />
e a longa noite das raízes.<br />
<br />
<br />
<strong>Astrid Cabral<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Manaus – AM (1936)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-37266757931434612902009-10-16T22:58:00.017-03:002009-10-17T04:40:38.602-03:00Foed Castro Chamma<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmp0movbrT3i1dP5gx9YmFEecXIZdV9IbpU-Y8CmeABuchzUkvufVqFt4p_vj9CCZX5R7dWxov6K_sCfZ4CrtmVpOlZO1X0hOgXhRlyErKhxyXub8u3N4XX5Liw1bDyIgvtd3LdtAb1BZQ/s1600-h/Foed+Castro+Chamma.jpg"><br /> <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393464325982533938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 181px; CURSOR: hand; HEIGHT: 254px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmp0movbrT3i1dP5gx9YmFEecXIZdV9IbpU-Y8CmeABuchzUkvufVqFt4p_vj9CCZX5R7dWxov6K_sCfZ4CrtmVpOlZO1X0hOgXhRlyErKhxyXub8u3N4XX5Liw1bDyIgvtd3LdtAb1BZQ/s320/Foed+Castro+Chamma.jpg" border="0" /></a><br /><p></p><p align="center"><strong>Ir a ti – I<br /></strong><br /><br />Ir a ti<br />colher as iras<br />crespas do ar<br />os verdes cachos<br />eriçados<br />de espinho,<br /><br />despir do solo<br />o resto de uvas<br />que espremi no frio<br /><br />armar na grama<br />os ramos de amor<br />presos à terra,<br /><br />as raízes<br />do grito<br /><br />cortar o rito<br />das retinas<br />queimadas,<br /><br />lavrar o ouro<br />o ímpeto rubro<br />do riso<br /><br />pisar a urtiga<br />a perniciosa língua<br />a ácida ameixa<br />o amargo fruto<br />a amora<br /><br />o olhar veloz<br />a amedrontada noite<br />o aflito ouvido<br />da estrada,<br /><br />desatar a fala<br />das árvores<br />as fitas<br />das serpentes<br />o azul do voo<br />as asas<br />das borboletas<br /><br />desatar<br />as asas pretas<br />dos corvos<br /><br />folhas de carvão<br />no ar<br /><br />ríspidas folhas<br />de ásperos riscos<br />lápis em pânico<br />ardido grito<br /><br />queimar a língua<br />das águas<br />varar os cabelos<br />da noite<br /><br />negro ar de penas ocultas<br /><br />queimar a luz<br />atrás do grito<br />das aves<br /><br />compor nos passos<br />a mudez da fala<br /><br />carpir o capim<br />colher o arroz<br />cortar a lã<br />dos carneiros<br />o fogo da boca<br />o ruído<br />das palavras<br /><br />dobrar as cordas do ar<br />presas ao vento<br /><br />conter as bocas<br />em fuga<br />enquanto dorme a voz<br />foragida no sono<br /><br />comer a ameixa<br /><br />doce enxame de amor<br />em negro fruto<br /><br /><br /><strong>Foed Castro Chamma</strong><br /><span style="font-size:85%;">Irati – PR (1927)</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-72160925454186674542009-10-15T23:35:00.014-03:002011-05-05T07:49:59.594-03:00Cora Coralina<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGLcV2vVK5Wdsnr_XA8_J3_Y6ENFwDf33sVpBPL3YPwDhEGmYM_TgtCvon2uviZAxflY3AWHDNR11KxfLz9XfRyehVlkOilhrsjO39ftJKUqLrXT3dHF5RPaS3GpqbjEL9PkV0Ra8LwiVL/s1600-h/CoraCoralina.jpg"></a><br />
<div align="left"></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGLcV2vVK5Wdsnr_XA8_J3_Y6ENFwDf33sVpBPL3YPwDhEGmYM_TgtCvon2uviZAxflY3AWHDNR11KxfLz9XfRyehVlkOilhrsjO39ftJKUqLrXT3dHF5RPaS3GpqbjEL9PkV0Ra8LwiVL/s1600-h/CoraCoralina.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGLcV2vVK5Wdsnr_XA8_J3_Y6ENFwDf33sVpBPL3YPwDhEGmYM_TgtCvon2uviZAxflY3AWHDNR11KxfLz9XfRyehVlkOilhrsjO39ftJKUqLrXT3dHF5RPaS3GpqbjEL9PkV0Ra8LwiVL/s1600-h/CoraCoralina.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393023901101413906" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGLcV2vVK5Wdsnr_XA8_J3_Y6ENFwDf33sVpBPL3YPwDhEGmYM_TgtCvon2uviZAxflY3AWHDNR11KxfLz9XfRyehVlkOilhrsjO39ftJKUqLrXT3dHF5RPaS3GpqbjEL9PkV0Ra8LwiVL/s320/CoraCoralina.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 271px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 191px;" /></a><br />
<div align="center"><div align="center"><strong> <span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Todas as vidas<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
<br />
Vive dentro de mim<br />
Uma cabocla velha<br />
De mau-olhado,<br />
Acocorada ao pé do borralho,<br />
Olhando pra o fogo.<br />
Benze quebranto.Bota feitiço...<br />
Ogum. Orixá.Macumba, terreiro.<br />
Ogã, pai-de-santo...<br />
<br />
Vive dentro de mim<br />
A lavadeira do Rio Vermelho.<br />
Seu cheiro gostoso<br />
D’água e sabão.<br />
Rodilha de pano.<br />
Trouxa de roupa,<br />
Pedra de anil.<br />
Sua coroa verde de são-caetano.<br />
<br />
Vive dentro de mim<br />
A mulhar cozinheira.<br />
Pimenta e cebola.<br />
Quitute bem feito.<br />
Panela de barro.<br />
Taipa de lenha.<br />
Cozinha antiga<br />
Toda pretinha.<br />
Bem cacheada de picumã.<br />
Pedra pontuda.<br />
Cumbuco de coco.<br />
Pisando alho-sal.<br />
<br />
Vive dentro de mim<br />
A mulher do povo.<br />
Bem proletária.<br />
Bem linguaruda,<br />
Desabusada, sem preconceitos,<br />
De casca-grossa,<br />
De chinelinha,<br />
E filharada.<br />
<br />
Vive dentro de mim<br />
A mulher roceira.<br />
– Enxerto da terra,<br />
Meio casmurra.<br />
Trabalhadeira.<br />
Madrugadeira.<br />
Analfabeta.<br />
De pé no chão.<br />
Bem parideira.<br />
Bem criadeira.<br />
Seus doze filhos,<br />
Seus vinte netos.<br />
<br />
Vive dentro de mim<br />
A mulher da vida.<br />
Minha irmãzinha...<br />
Tão desprezada,<br />
Tão murmurada...<br />
Fingindo alegre seu triste fardo.<br />
<br />
Todas as vidas dentro de mim:<br />
Na minha vida –<br />
A vida mera das obscuras.<br />
<br />
<br />
<strong>Cora Coralina<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Cidade de Goiás – GO<br />
(20/08/1889 – 10/04/1985)</span></span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-63073212884467948772009-10-13T22:41:00.019-03:002009-10-14T21:07:09.137-03:00Jorge de Lima<p align="left"><p align="left"></p><p></p><p align="center"></p><p align="center"></p><p align="center"><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392265367880109410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 230px; CURSOR: hand; HEIGHT: 279px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv2WYAYuyODg4_XH8XOH8KmTti657LczokJyT1NKLKFF7r4jmj0xVLg2gAz3Ro83WGqB4HK9_-S841GscxfYn_J5DP9X4QmBCwoaqBMPQITBZ6xA8EowdAJtxiF1xnBpcKuxGAB_pbnkJG/s320/Jorge+de+Lima.jpg" border="0" /></p><p align="center"><strong><br />A cabeça é uma lanterna</strong></p><p align="justify"><br /><br />Leva a tua cabeça mesmo arrancada do tronco para a filha da mulher de Herodes<br />ou passeia com ela suspensa aos teus dedos como uma lanterna<br />que indicará aos teus pés o caminho apagado.<br /><br />Vê que ela olha as tuas mãos culpadas, os instintos que tremem<br />pelo teu corpo todo, o despudor dos teus gestos<br />e as cicatrizes das deserções que há nas tuas pernas.<br /><br />Quando cansares, senta-te nela como numa pedra boa, pede que ela beba<br />o vinho que te mate a sede, pede que ela coma pão para nutrir teus membros.<br />Além de teu guia, ela é teu alimento.<br /><br />Se cansares outra vez, já de noite, põe as mãos ardentes sobre ela<br />que ela te levará em sonhos, por uma escada comprida para o céu.<br />Pede que diga palavras fortes que encorajem teu peito;<br />ó corpo suado e bruto, a tua cabeça é o testemunho<br />dos constantes desfalecimentos dos teus membros, dos teu tombos, dos teus passos errados,<br />e entretanto são as mãos que se lavam de suas próprias culpas,<br />e a cabeça é que chora, é que leva as mãos para rezar, é que sonha,<br />é que vê a fraqueza do corpo corruptível e se coroa de espinhos para redimi-lo.<br /><br /><br /></p><p align="center"><strong>Jorge de Lima<br /></strong><span style="font-size:85%;">União dos Palmares - AL<br />(23/4/1895 – 15/11/1953) </span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-58119411302991672722009-10-10T04:01:00.008-03:002011-05-05T08:29:27.860-03:00Nauro Machado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCijuJ0dwo3cjno-WXjhGFZSz6L-iKsAJI84QweFPU1oGzQAn7hywRyJqXGot0U0VL5KtpYbKNmPb3XVN0AX28rmoUZsxPr_3YyylsmPbGew1aVXmO5rPtvhtDYit1rUDlE-_9hNe3mu5r/s1600-h/Nauro+Machado.jpg"></a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCijuJ0dwo3cjno-WXjhGFZSz6L-iKsAJI84QweFPU1oGzQAn7hywRyJqXGot0U0VL5KtpYbKNmPb3XVN0AX28rmoUZsxPr_3YyylsmPbGew1aVXmO5rPtvhtDYit1rUDlE-_9hNe3mu5r/s1600-h/Nauro+Machado.jpg"><br />
</a></div><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCijuJ0dwo3cjno-WXjhGFZSz6L-iKsAJI84QweFPU1oGzQAn7hywRyJqXGot0U0VL5KtpYbKNmPb3XVN0AX28rmoUZsxPr_3YyylsmPbGew1aVXmO5rPtvhtDYit1rUDlE-_9hNe3mu5r/s1600-h/Nauro+Machado.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390865810053773074" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCijuJ0dwo3cjno-WXjhGFZSz6L-iKsAJI84QweFPU1oGzQAn7hywRyJqXGot0U0VL5KtpYbKNmPb3XVN0AX28rmoUZsxPr_3YyylsmPbGew1aVXmO5rPtvhtDYit1rUDlE-_9hNe3mu5r/s320/Nauro+Machado.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 251px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 180px;" /></a></div><strong> </strong><br />
<div align="center"><strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Ofício<br />
<br />
<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Ocupo o espaço que não é meu, mas do universo.<br />
Espaço do tamanho do meu corpo aqui,<br />
enchendo inúteis quilos de um metro e setenta<br />
e dois centímetros, o humano de quebra.<br />
Vozes me dizem: eh, tu aí! E me mandam bater<br />
serviços de excrementos em papéis caídos<br />
numa máquina Remington, ou outra qualquer.<br />
E me mandam pro inferno, se inferno houvesse<br />
pior que este inumano existir burocrático.<br />
E depois há o escárnio da minha província.<br />
E a minha vida para cima e para baixo,<br />
para baixo sem cima, ponte umbilical<br />
partida, raiz viva de morta inocência.<br />
Estranhos uns aos outros, que faço eu aqui?<br />
E depois ninguém sabe mesmo do espaço<br />
que ocupo, desnecessário espaço de pernas<br />
e de braços preenchendo o vazio que eu sou.<br />
E o mundo, triste bronze de um sino rachado,<br />
o mundo restará o mesmo sem minha quota<br />
de angústia e sem minha parcela de nada.<br />
<br />
<br />
<strong>Nauro Machado<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">São Luís - MA (1935)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-66191351285655623342009-10-09T03:31:00.005-03:002011-05-05T08:30:00.307-03:00Otávio Afonso<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYvct_2rAlI4NkATKlMCQGW_Dk_KZYisfePOYvDusZ1MCdOikVYrEEUJEgqVCEArSKlWMl5akBmwy0HxAnR5G-5u8nEfTgfQgljBprQOnAEfsKbRkM0Wabb62WUtPgbHgMZTRzKw5R1MK-/s1600-h/otavio_afonso.jpg"><br />
</a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYvct_2rAlI4NkATKlMCQGW_Dk_KZYisfePOYvDusZ1MCdOikVYrEEUJEgqVCEArSKlWMl5akBmwy0HxAnR5G-5u8nEfTgfQgljBprQOnAEfsKbRkM0Wabb62WUtPgbHgMZTRzKw5R1MK-/s1600-h/otavio_afonso.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390486334172561826" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYvct_2rAlI4NkATKlMCQGW_Dk_KZYisfePOYvDusZ1MCdOikVYrEEUJEgqVCEArSKlWMl5akBmwy0HxAnR5G-5u8nEfTgfQgljBprQOnAEfsKbRkM0Wabb62WUtPgbHgMZTRzKw5R1MK-/s320/otavio_afonso.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 294px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 268px;" /> </a><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYvct_2rAlI4NkATKlMCQGW_Dk_KZYisfePOYvDusZ1MCdOikVYrEEUJEgqVCEArSKlWMl5akBmwy0HxAnR5G-5u8nEfTgfQgljBprQOnAEfsKbRkM0Wabb62WUtPgbHgMZTRzKw5R1MK-/s1600-h/otavio_afonso.jpg"></a></div><div align="center"><strong> <br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Oração<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
<br />
por que sei dos quatros cantos<br />
dos prantos aos tontos ventos<br />
<br />
creio louca a fome dos brancos<br />
esse sede de quem logo advinha<br />
além da sina o passo que caminha<br />
<br />
por que sei do sinos silentes<br />
das dores em danças de duendes<br />
<br />
pouso minha mão sobre o Livro<br />
para que a insígnia do peixe<br />
não morra na ponta deste anzol<br />
<br />
por que sei mortos os encantos<br />
dos enganos aos vivos espantos<br />
<br />
escrevo a ferro o torto nome<br />
mas o santo a quem faço a jura<br />
não doma a alma dessa criatura<br />
<br />
<br />
<strong>Otávio Afonso<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Porto Velho – RO (1953)</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-41671826368087652632009-10-08T01:14:00.012-03:002011-05-05T08:31:22.813-03:00Priscila Lopes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijn7utUcREZtOBu8mcHzksN4G8yaLQ3Q4XPEn8KKti4SFH3drEBY6NVkYTKhglL9oVRvnNNMtsce2XS41MOhXExzWoZ7Ux-J4gqvAEufnGJOfqbgztDVrKxniEprbpAyPdV1YQhzzpoTkH/s1600-h/Priscila+Lopes.jpg"></a><br />
<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijn7utUcREZtOBu8mcHzksN4G8yaLQ3Q4XPEn8KKti4SFH3drEBY6NVkYTKhglL9oVRvnNNMtsce2XS41MOhXExzWoZ7Ux-J4gqvAEufnGJOfqbgztDVrKxniEprbpAyPdV1YQhzzpoTkH/s1600-h/Priscila+Lopes.jpg"><br />
</a></div><br />
<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijn7utUcREZtOBu8mcHzksN4G8yaLQ3Q4XPEn8KKti4SFH3drEBY6NVkYTKhglL9oVRvnNNMtsce2XS41MOhXExzWoZ7Ux-J4gqvAEufnGJOfqbgztDVrKxniEprbpAyPdV1YQhzzpoTkH/s1600-h/Priscila+Lopes.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390079675073462306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijn7utUcREZtOBu8mcHzksN4G8yaLQ3Q4XPEn8KKti4SFH3drEBY6NVkYTKhglL9oVRvnNNMtsce2XS41MOhXExzWoZ7Ux-J4gqvAEufnGJOfqbgztDVrKxniEprbpAyPdV1YQhzzpoTkH/s320/Priscila+Lopes.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 291px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 216px;" /></a></div><strong> </strong><br />
<div align="center"><strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Retrato de família<br />
<br />
<br />
</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">O vento sul suspira mudanças.<br />
Creio que seja cedo ainda, e ainda ontem<br />
avistei tempestades em cachoeiras;<br />
pequenas chamas em brasa ardente.<br />
<br />
(talvez esta não seja minha família)<br />
Olho para ele e o indago, o persigo.<br />
Dói desabotoar a camisa, dói<br />
fazer o próprio café? Há noite<br />
seu não faço mais que fechar os olhos<br />
- e as pernas. Há noites contemplo jantares,<br />
colunas sociais; protagonizo a agonia<br />
de desfilar seminua, semiesposa, semialgumacoisa.<br />
<br />
Quando varro a casa é quando<br />
tenho paz. No entanto, no instante<br />
em que as chaves se movimentam,<br />
eu me tranco lesma, eu me fecho intensa<br />
gosma de encolher marido.<br />
<br />
O bebê banaliza o berço.<br />
O bebê é nosso. É teu e meu.<br />
Nasceu quando? Antes de haver<br />
nós embaraçados, e me recitavas<br />
versos com a palavra "flâmula".<br />
<br />
(perigoso estilete cortou-me as partes)<br />
<br />
Agora ando pendendo para um dos lados.<br />
Nenhum dos dois me conhece, porém.<br />
E há sempre um terceiro que diz...<br />
<br />
<br />
<strong>Priscila Lopes<br />
</strong><span style="font-size: 85%;">Brasília – DF (1983) </span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4284231856448728494.post-87187806547681701102009-10-07T02:12:00.005-03:002009-10-07T02:32:56.228-03:00Francisco Perna Filho<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5uqpkGPuimsYfrdvHhqZoBquEw_057kdoaWyYM-BD3UT4gIxMPbP0cPKetw08r-RuSlNJ4KcqJN-plgKCvmJWmSWCrYp9-SxqfJkvo-OXsNOYULeB9O_TBkLZJ1cPVs1KjljzAqcJfMnF/s1600-h/Francisco+Perna+Filho.jpg"><br /></div><p align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389722446809652930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 175px; CURSOR: hand; HEIGHT: 262px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5uqpkGPuimsYfrdvHhqZoBquEw_057kdoaWyYM-BD3UT4gIxMPbP0cPKetw08r-RuSlNJ4KcqJN-plgKCvmJWmSWCrYp9-SxqfJkvo-OXsNOYULeB9O_TBkLZJ1cPVs1KjljzAqcJfMnF/s320/Francisco+Perna+Filho.jpg" border="0" /></a><strong></strong></p><p align="center"><br /><strong>Aboio<br /></strong><br /><br />Oh, Jerusalém!<br />A palestina sangra na menina dos teus olhos.<br />E pálida fica a tarde aturdida pelos canhões<br />amortecidos nos corpos espalhados pelo rio dos meus sentimentos.<br /><br />Sentir o arranque do carro,<br />a distância da bala consumida pelo peito inocente da menina que vende flores em Copacabana.<br /><br />Praga se faz aqui,<br />E em toda primavera nos sentimos invadidos<br />pelos soldados da incompreensão,<br />que marcham enraivecidos como os canhões na praça vermelha;<br />como os pássaros nas torres gêmeas;<br />quando as suas caras pálidas transbordam incertezas,<br />soldados que estão na própria máquina que conduzem.<br />Deuses do próprio umbigo,<br />amaldiçoados em rastros de ferro e fogo.<br /><br />Famintos,<br />Os governantes desconhecem as águas na quais se banham.<br />Infelizes, não se comovem com o aboio da terra maltratada,<br />estriada, ressequida.<br /><br />Infames, são a pura erva que mata o gado que somos.<br />Muitas outras dores passam a largo,<br />E não há remédio que possa acalmá-las.<br />Muitos outros gritos repercutem,<br />Como a mulher que grita desesperada<br />Pelas ruas de Bagdá.<br /><br />Cavalos marcham em disparada.<br />Fora os ídolos!<br />Somente a idéia dos reis em marcha,<br />Os santos quebrados a cada um que se desfaz.<br /><br />As aldeias estão às escuras,<br />A estrela não brilha mais,<br />E os homens gravitam no velho ábaco.<br /><br />Olvidados o grito da terra,<br />Os sons metálicos das dores milenares,<br />e a menina órfã é rasgada como brinquedo de exploradores,<br />tão sedentos como os senhores da guerra.<br />Cravam-nas, as lanças, fardo de suas misérias capitalistas,<br />no corpo ingênuo da menina<br />de pernas finas,<br />bracinhos frágeis,<br />ventre deformado,<br />gestando o martírio de cana e etanol.<br /><br />Oh, malditos!<br />Cearão a lama que produzem,<br />Nadarão nos tanques dos seus martírios.<br />Depois, embriagados chorarão a fome<br />A miséria da alma,<br />Os sons da fúria de uma cegueira ensaiada.<br /><br />Oh, infames!<br />Visionários da própria destruição.<br />Acestarão os seus olhos para além do que podem entender,<br />E não enxergarão nada mais do que terra degradada,<br />Silêncio em decomposição,<br />Saudade e desmantelo<br />Na dor profunda do cerrado que se desintegra.<br /><br /><br /><strong>Francisco Perna Filho<br /></strong><span style="font-size:85%;">Miracema do Norte – TO (1963)</span> </p><p align="center"></p>Unknownnoreply@blogger.com0