Deus
É porque nos incomodam
os dias,
os anos. Daí a poesia.
A quem reclamar
o azul mal feito dos dias,
às persianas?
Sombras mal-aparadas
tombando ramos
sobre os muros do olhar.
Nosso proprietário
mora longe,
monge dono do infinito.
Edmar Guimarães
Goiânia - GO (1968)
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